PRISIÓN DEL VIRUS

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Ya hoy me duele el epiplón
De tanto aquí estar sentado
Comiendo con desenfado
Tirado en este sillón
Rebuscando en un cajón

Papeles viejos y fotos
Revueltas entre corotos
Está mi regla de cálculos
La de escala y otros bártulos
Entre textos de los doctos


El manual de una caldera
Que Néstor me encomendara
Un libro de Freddy Lara,
Hasta un compás de madera
Y unos lápices de cera

Yo estudiban hasta  francés
Libros hallé como diez
Me hallé el Control de procesos
Mismo que funde los sesos
Si no lo lee al revés.