negationes
(al ingeniero julio ramírez
porque ama la buena poesía)
oídme:
retratos coagulados en las venas del tiempo
las únicas sonrisas congeladas en el tiempo
los únicos momentos capturados en el tiempo
los únicos recuerdos anidados en el
tiempo
salen precipitados por ojos del tiempo
para dejar de ser recuerdo y tiempo
para dejar de ser luz efusiva
todo y
nada
como la vida que pasa
absurdo de la existencia
sinsentido de los días
el
abuelo se fue y no volverá
en un baúl se fue y en
un baúl dejó
un Fidel, un Rosario, un Che, y un Crucifijo
y una foto borrosa de mi abuela
el
abuelo se fue para quedarse eterno
en corazones de rosas y claveles
que crecieron escuchando su historia
el
abuelo se fue y no volverá
se
fue para quedarse
y es tan dulce su recuerdo que duele recordarlo
el ingenio del hombre
corriéndole al olvido
por
escaparse del tiempo
ha inventado
la fotografía
como el niño que intenta atrapar mariposas
inú til men te
todo es ido
aquí lo más probable es lo improbable
que seamos el sueño del Señor
que si duerme
da a luz respiración y vida
pero que si despierta
nosotros, los mortales
nos dormiremos todos para siempre
de ahí los atentados contra Dios
no puedo, señores, y no quiero
resignarme a la verdad confusa
tanto afán tantas penas
tantas
versos y nada
no puedo, señores, y no quiero
vivir con la certeza de que estamos muriendo
mientras, cobardemente, creemos que vivimos
mas para no sufrir
que es
lo mismo decir
«mas
para no pensar»
hay que mentirle al niño
mentirle
que vivimos
mentirle que cumple un año más
–y otras mentiras que nos inventamos–
cuando sabemos, nosotros, los mayores
que la verdad es otra y dolorosa
en lo más profundo y en la
superficie
nos estamos muriendo mucho a mucho
y es un año menos que se cumple
¡qué
viva Galileo Galilei en el lugar común!
tantos vivos y el cementerio lleno
nos estamos secando como hiedras
y lo peor de todo y más tremendo:
ni siquiera de eso estoy seguro
puede ser que todo sea incierto
empezando por lo cierto y por esta afirmación
y
partiendo de este principio
que
en realidad es un final
puede ser
que la vida sea muerte
y que la muerte sea vida
dado que todo es circular
la existencia es circular
la inexistencia es circular
el agua
es circular
el fuego
es circular
la
muerte es circular
sí
la vida
es circular
y hacemos lo imposible por cuadrarla
y nos despellejamos por cuadrarla
nos descorazonamos por cuadrarla
y nos hacemos círculos cuadrados
y nos vamos de forma circular
y es cierto también y por demás
que todo lo que hacemos
(matar,
reír, comer), es por la vida
y si dijera que tengo la explicación exacta
estaría mintiendo imperdonable
pero sí estoy seguro, dubitativamente
de que aquí, en el sinsentido de la nada
nadie encontrará nada
vanitas
vanitatum, ¡qué viva Salomón!
aquí
todo es un hondo y frío sinsentido
tan así es (como dicen los ensayistas)
que la sonrisa de la mujer amada
un día
se apagará
los besos de la mujer amada
un día
se apagarán
las sonrisas de los niños amados
un día
se apagarán
la luna y el sol de la tierra amada
un día
se pagarán
y si ellos no se apagan –que es difícil
nos apagamos nosotros que es lo mismo y peor
todos se
han ido
a buscar sentido al sinsentido
y quién sabe
si mientras vivo-escribo
El
Soñador despierte
y yo me quede aquí tirado para siempre
como un pedacito de metal
(porque si Él despierta, señores, lo re pi to
nosotros, los mortales, nos dormiremos todos para siempre)
el hombre puede rico
pobre
o
lo que quiera
pero de todos modos morirás
como mueren los perros y las plantas ¿cuál es la
diferencia?
morirás
quizás cuando estés pensando viajar a Bacalar
y de
repente sucede que eres malo
y el alma es importar y el infierno real
y te metan allí hasta el infinito
no temas a la muerte
es la
verdad más pura
y la verdad no
mata aunque mate
en la postrer mirada nada tendrá sentido
y quizás
hayas vivido menos que la memoria del pez
y quizás nunca hayas vivido un
día
simplemente
vivido
sin el estrés de la supervivencia inútil
sin el calor de los besos inútiles
un día
simplemente día
el otoño florece en las más erguidas cabezas
y al hombre se les meten unas ganas prolíficas
de comérsele al tiempo las alas y los pies
pero,
¿dónde está el tiempo?
y
¿dónde está la mordida si los dientes se fueron?
nada
existe
–ignorando el nihilismo
y toda la filosofía nietzscheana–
nada
existe
pero yo al menos estoy aquí
mirando
las fotografías:
presencia congelada que algún día
–con el calor del olvido– también dejarán de ser
sigo aquí
eso creo ⁄ creemos
pero la
verdad es que nunca he estado aquí
y miro los
retratos coagulados en las venas del tiempo
e intento llorar, pero percibo
que los
ojos se han ido de repente.
©miguel contreras
oídme:
retratos coagulados en las venas del tiempo
las únicas sonrisas congeladas en el tiempo
los únicos momentos capturados en el tiempo
los únicos recuerdos anidados en el
tiempo
salen precipitados por ojos del tiempo
para dejar de ser recuerdo y tiempo
para dejar de ser luz efusiva
todo y
nada
como la vida que pasa
absurdo de la existencia
sinsentido de los días
el
abuelo se fue y no volverá
en un baúl se fue y en
un baúl dejó
un Fidel, un Rosario, un Che, y un Crucifijo
y una foto borrosa de mi abuela
el
abuelo se fue para quedarse eterno
en corazones de rosas y claveles
que crecieron escuchando su historia
el
abuelo se fue y no volverá
se
fue para quedarse
y es tan dulce su recuerdo que duele recordarlo
el ingenio del hombre
corriéndole al olvido
por
escaparse del tiempo
ha inventado
la fotografía
como el niño que intenta atrapar mariposas
inú til men te
todo es ido
aquí lo más probable es lo improbable
que seamos el sueño del Señor
que si duerme
da a luz respiración y vida
pero que si despierta
nosotros, los mortales
nos dormiremos todos para siempre
de ahí los atentados contra Dios
no puedo, señores, y no quiero
resignarme a la verdad confusa
tanto afán tantas penas
tantas
versos y nada
no puedo, señores, y no quiero
vivir con la certeza de que estamos muriendo
mientras, cobardemente, creemos que vivimos
mas para no sufrir
que es
lo mismo decir
«mas
para no pensar»
hay que mentirle al niño
mentirle
que vivimos
mentirle que cumple un año más
–y otras mentiras que nos inventamos–
cuando sabemos, nosotros, los mayores
que la verdad es otra y dolorosa
en lo más profundo y en la
superficie
nos estamos muriendo mucho a mucho
y es un año menos que se cumple
¡qué
viva Galileo Galilei en el lugar común!
tantos vivos y el cementerio lleno
nos estamos secando como hiedras
y lo peor de todo y más tremendo:
ni siquiera de eso estoy seguro
puede ser que todo sea incierto
empezando por lo cierto y por esta afirmación
y
partiendo de este principio
que
en realidad es un final
puede ser
que la vida sea muerte
y que la muerte sea vida
dado que todo es circular
la existencia es circular
la inexistencia es circular
el agua
es circular
el fuego
es circular
la
muerte es circular
sí
la vida
es circular
y hacemos lo imposible por cuadrarla
y nos despellejamos por cuadrarla
nos descorazonamos por cuadrarla
y nos hacemos círculos cuadrados
y nos vamos de forma circular
y es cierto también y por demás
que todo lo que hacemos
(matar,
reír, comer), es por la vida
y si dijera que tengo la explicación exacta
estaría mintiendo imperdonable
pero sí estoy seguro, dubitativamente
de que aquí, en el sinsentido de la nada
nadie encontrará nada
vanitas
vanitatum, ¡qué viva Salomón!
aquí
todo es un hondo y frío sinsentido
tan así es (como dicen los ensayistas)
que la sonrisa de la mujer amada
un día
se apagará
los besos de la mujer amada
un día
se apagarán
las sonrisas de los niños amados
un día
se apagarán
la luna y el sol de la tierra amada
un día
se pagarán
y si ellos no se apagan –que es difícil
nos apagamos nosotros que es lo mismo y peor
todos se
han ido
a buscar sentido al sinsentido
y quién sabe
si mientras vivo-escribo
El
Soñador despierte
y yo me quede aquí tirado para siempre
como un pedacito de metal
(porque si Él despierta, señores, lo re pi to
nosotros, los mortales, nos dormiremos todos para siempre)
el hombre puede rico
pobre
o
lo que quiera
pero de todos modos morirás
como mueren los perros y las plantas ¿cuál es la
diferencia?
morirás
quizás cuando estés pensando viajar a Bacalar
y de
repente sucede que eres malo
y el alma es importar y el infierno real
y te metan allí hasta el infinito
no temas a la muerte
es la
verdad más pura
y la verdad no
mata aunque mate
en la postrer mirada nada tendrá sentido
y quizás
hayas vivido menos que la memoria del pez
y quizás nunca hayas vivido un
día
simplemente
vivido
sin el estrés de la supervivencia inútil
sin el calor de los besos inútiles
un día
simplemente día
el otoño florece en las más erguidas cabezas
y al hombre se les meten unas ganas prolíficas
de comérsele al tiempo las alas y los pies
pero,
¿dónde está el tiempo?
y
¿dónde está la mordida si los dientes se fueron?
nada
existe
–ignorando el nihilismo
y toda la filosofía nietzscheana–
nada
existe
pero yo al menos estoy aquí
mirando
las fotografías:
presencia congelada que algún día
–con el calor del olvido– también dejarán de ser
sigo aquí
eso creo ⁄ creemos
pero la
verdad es que nunca he estado aquí
y miro los
retratos coagulados en las venas del tiempo
e intento llorar, pero percibo
que los
ojos se han ido de repente.
©miguel contreras
